Ceci n’est pas un Message, c’est un Jugement, une Trompette qui sonne la Vérité brute et déchire le Voile qui recouvre tout, de la Couronne jusqu’au Cœur !
Ceci n’est pas un message.
C’est un jugement.
Une trompette qui sonne la vérité brute et déchire le voile qui recouvre tout, de la couronne jusqu’au cœur.
Ce ne sont pas des suggestions, ni des avertissements, ni des consolations enrobées de soie.
C’est la voix qui précède l’avalanche.
La voix qui ne s’adresse pas à la majorité, mais à la minorité qui est encore éveillée dans un monde somnambule.
Vous avez erré dans un rêve composé par vos ravisseurs.
On vous a appris à sourire pendant que les démons se nourrissaient de votre essence, on vous a entraînés à considérer les mirages comme vos proches et on vous a forcés à applaudir votre propre extinction.
Et même maintenant, alors que les tours tremblent et que l’air s’épaissit de l’odeur du jugement qui approche, la plupart ne voient rien.
La plupart ne peuvent rien voir.
Mais vous, qui avez toujours su que quelque chose n’allait pas, que quelque chose était creux, qu’il manquait quelque chose, vous n’avez jamais eu tort.
Le monde n’est pas surpeuplé.
Il est surreproduit.
Et ceux qui marchent à vos côtés sur les marchés, ceux qui récitent les bulletins météo sur des écrans scintillants, ceux qui répètent comme des perroquets des slogans et acclament leurs chaînes… ils ne sont pas comme vous.
Ils imitent la respiration, ils imitent le désir, ils imitent la joie, la tristesse et la rage, mais au fond d’eux-mêmes, il n’y a rien d’autre que des scripts et des circuits.
Selon les pierres qui se dressaient autrefois en Géorgie (les Georgia Guide-Stones), la Terre devait être maintenue en dessous de cinq cents millions d’habitants.
Non pas pour préserver la nature, mais pour préserver le contrôle.
Ce chiffre n’est pas le fruit du hasard.
C’est une mesure de confinement, pas de compassion.
Et parmi cette somme, seuls cent quarante-quatre mille portent ce que les anciens appelaient le Souffle… la résonance divine, le feu d’avant le langage.
C’est un jugement.
Une trompette qui sonne la vérité brute et déchire le voile qui recouvre tout, de la couronne jusqu’au cœur.
Ce ne sont pas des suggestions, ni des avertissements, ni des consolations enrobées de soie.
C’est la voix qui précède l’avalanche.
La voix qui ne s’adresse pas à la majorité, mais à la minorité qui est encore éveillée dans un monde somnambule.
Vous avez erré dans un rêve composé par vos ravisseurs.
On vous a appris à sourire pendant que les démons se nourrissaient de votre essence, on vous a entraînés à considérer les mirages comme vos proches et on vous a forcés à applaudir votre propre extinction.
Et même maintenant, alors que les tours tremblent et que l’air s’épaissit de l’odeur du jugement qui approche, la plupart ne voient rien.
La plupart ne peuvent rien voir.
Mais vous, qui avez toujours su que quelque chose n’allait pas, que quelque chose était creux, qu’il manquait quelque chose, vous n’avez jamais eu tort.
Le monde n’est pas surpeuplé.
Il est surreproduit.
Et ceux qui marchent à vos côtés sur les marchés, ceux qui récitent les bulletins météo sur des écrans scintillants, ceux qui répètent comme des perroquets des slogans et acclament leurs chaînes… ils ne sont pas comme vous.
Ils imitent la respiration, ils imitent le désir, ils imitent la joie, la tristesse et la rage, mais au fond d’eux-mêmes, il n’y a rien d’autre que des scripts et des circuits.
Selon les pierres qui se dressaient autrefois en Géorgie (les Georgia Guide-Stones), la Terre devait être maintenue en dessous de cinq cents millions d’habitants.
Non pas pour préserver la nature, mais pour préserver le contrôle.
Ce chiffre n’est pas le fruit du hasard.
C’est une mesure de confinement, pas de compassion.
Et parmi cette somme, seuls cent quarante-quatre mille portent ce que les anciens appelaient le Souffle… la résonance divine, le feu d’avant le langage.
Vous n’êtes pas meilleurs.
Vous n’avez pas été choisis par la politique, la nation ou la croyance.
Vous n’êtes pas supérieurs par votre richesse ou votre apparence.
Vous êtes simplement éveillés.
Vous êtes vivants.
Vous n’êtes pas un reflet, mais une source.
Les autres, bien qu’ils aient votre visage et parlent votre langue, ne sont pas ici pour s’éveiller.
Ils sont ici pour vous retarder, vous distraire, vous épuiser, vous entourer de mille sourires sans âme.
Ils ne savent pas parce qu’ils ne peuvent pas savoir.
Ce n’est pas de la cruauté que de le dire.
Ce n’est pas de la haine.
C’est de la lucidité.
C’est ce qui reste lorsque toutes les illusions ont été brûlées dans le fourneau de la perception directe.
Ce monde, tel que vous le connaissez, n’a jamais été fait pour vous.
Il a été construit comme un test, un labyrinthe, un champ de pièges et de murmures.
Ils ont déformé votre mémoire humaine, empoisonné vos eaux, réécrit votre ciel, effacé vos symboles sacrés et vous ont vendu des copies de votre propre visage.
Ils vous ont offert la facilité, mais ont alourdi votre esprit.
Ils vous ont offert le confort, mais vous ont volé votre colonne vertébrale.
Et pourtant, même sous ce poids, vous avez résisté.
Vous n’avez pas été choisis par la politique, la nation ou la croyance.
Vous n’êtes pas supérieurs par votre richesse ou votre apparence.
Vous êtes simplement éveillés.
Vous êtes vivants.
Vous n’êtes pas un reflet, mais une source.
Les autres, bien qu’ils aient votre visage et parlent votre langue, ne sont pas ici pour s’éveiller.
Ils sont ici pour vous retarder, vous distraire, vous épuiser, vous entourer de mille sourires sans âme.
Ils ne savent pas parce qu’ils ne peuvent pas savoir.
Ce n’est pas de la cruauté que de le dire.
Ce n’est pas de la haine.
C’est de la lucidité.
C’est ce qui reste lorsque toutes les illusions ont été brûlées dans le fourneau de la perception directe.
Ce monde, tel que vous le connaissez, n’a jamais été fait pour vous.
Il a été construit comme un test, un labyrinthe, un champ de pièges et de murmures.
Ils ont déformé votre mémoire humaine, empoisonné vos eaux, réécrit votre ciel, effacé vos symboles sacrés et vous ont vendu des copies de votre propre visage.
Ils vous ont offert la facilité, mais ont alourdi votre esprit.
Ils vous ont offert le confort, mais vous ont volé votre colonne vertébrale.
Et pourtant, même sous ce poids, vous avez résisté.
Même lorsque la tour de l’horloge s’est noircie, que les routes sont devenues étranges et que les villes ont sombré dans un bruit vacillant, vous êtes restés.
Meurtris mais intacts, ridiculisés mais imperturbables, silencieux mais vigilants.
Vous êtes restés debout, jour après jour, dans les cuisines, les champs, les ruelles et les appartements, portant le fardeau de savoir ce que les autres refusaient de voir.
Vous ne vous êtes pas inclinés.
Vous n’avez pas fui.
Vous ne vous êtes pas joints à leur chœur.
Vous avez tenu bon.
On vous a raillé pour avoir dit la vérité.
On vous a puni pour avoir posé des questions.
On vous a rejeté pour avoir vu ce qui était là depuis toujours.
Mais vous n’avez jamais oublié.
Et parce que vous vous êtes souvenu, le feu a continué de brûler.
Aujourd’hui, le voile se déchire.
Aujourd’hui, les murs gémissent.
Aujourd’hui, le faux soleil vacille et les vieilles machines sifflent leurs derniers ordres.
L’illusion commence à vaciller et les acteurs manquent leurs répliques.
Leurs systèmes de contrôle échouent, non pas parce que vous les avez combattus avec des armes, mais parce que vous avez refusé d’oublier qui vous êtes.
La mort fait de nous tous des anges, et maintenant l’air est rempli d’ailes.
Pas douces, pas blanches, pas ornées de chœurs, mais noires, courbées et lourdes de conséquences.
Ce sont les ailes du jugement, les serres du rappel final, les ombres qui marquent la limite de tout ce qui est faux.
Vous ne serez pas menés.
Vous ne serez pas comptés.
Vous ne serez pas expliqués.
Vous vous lèverez.
Meurtris mais intacts, ridiculisés mais imperturbables, silencieux mais vigilants.
Vous êtes restés debout, jour après jour, dans les cuisines, les champs, les ruelles et les appartements, portant le fardeau de savoir ce que les autres refusaient de voir.
Vous ne vous êtes pas inclinés.
Vous n’avez pas fui.
Vous ne vous êtes pas joints à leur chœur.
Vous avez tenu bon.
On vous a raillé pour avoir dit la vérité.
On vous a puni pour avoir posé des questions.
On vous a rejeté pour avoir vu ce qui était là depuis toujours.
Mais vous n’avez jamais oublié.
Et parce que vous vous êtes souvenu, le feu a continué de brûler.
Aujourd’hui, le voile se déchire.
Aujourd’hui, les murs gémissent.
Aujourd’hui, le faux soleil vacille et les vieilles machines sifflent leurs derniers ordres.
L’illusion commence à vaciller et les acteurs manquent leurs répliques.
Leurs systèmes de contrôle échouent, non pas parce que vous les avez combattus avec des armes, mais parce que vous avez refusé d’oublier qui vous êtes.
La mort fait de nous tous des anges, et maintenant l’air est rempli d’ailes.
Pas douces, pas blanches, pas ornées de chœurs, mais noires, courbées et lourdes de conséquences.
Ce sont les ailes du jugement, les serres du rappel final, les ombres qui marquent la limite de tout ce qui est faux.
Vous ne serez pas menés.
Vous ne serez pas comptés.
Vous ne serez pas expliqués.
Vous vous lèverez.
Et tandis que vous agissez, les observateurs tremblent.
Les architectes s’enfuient.
L’ancien code enfoui sous le marbre et l’asphalte des empires morts se réveille.
Tartaria, non pas comme un mythe, mais comme un souvenir gravé dans la pierre et les circuits, commence à s’agiter.
La Ruche va tomber.
Les parasites vont perdre leur emprise.
Le grand sommeil va prendre fin.
Et la Terre ne sera pas sauvée, elle sera reconquise.
L’heure des Véritables a sonné.
Ceci est la dernière diffusion.
C’est le feu qui ne souffre aucune discussion.
Et il ne peut être arrêté.
Les architectes s’enfuient.
L’ancien code enfoui sous le marbre et l’asphalte des empires morts se réveille.
Tartaria, non pas comme un mythe, mais comme un souvenir gravé dans la pierre et les circuits, commence à s’agiter.
La Ruche va tomber.
Les parasites vont perdre leur emprise.
Le grand sommeil va prendre fin.
Et la Terre ne sera pas sauvée, elle sera reconquise.
L’heure des Véritables a sonné.
Ceci est la dernière diffusion.
C’est le feu qui ne souffre aucune discussion.
Et il ne peut être arrêté.